Miklós Radnóti, Non posso sapere...

Miklós Radnóti (1909-1944) - la foto è stata trovata addosso al suo cadavere nella fossa comune di Abda, insieme ad altre foto e un taccuino contenente le sue ultime 10 poesie scritte nel lager e durante la marcia forzata verso l'Ungheria

Una delle più belle poesie ungheresi, qui interpretata da uno dei più bravi attori ungheresi, Áron Őze:

Nem tudhatom… (Non posso sapere…), con i sottotitoli in italiano. Per comodità, ne riporto qui la traduzione italiana di Gianni Toti e Marinka Dallos: 

Io non posso sapere che cosa significhi per un altro, questo paesaggio

per me è la patria, è dove sono nato, questo piccolo Paese

abbracciato dalle fiamme, il mondo della mia infanzia lontana.

Da lui sono cresciuto, come un tenero ramo dal fusto dell'albero,

e spero che anche il mio corpo affonderà dentro questa terra.

Sono a casa. E se qualche volta si inginocchia ai miei piedi

un cespuglio, io ne conosco anche il nome, e il fiore,

io so dove va e chi va per la strada

e so che cosa può significare in un tramonto d'estate

il rosseggiante dolore che cola dai muri delle case.

Per chi vola qui sopra, questo paesaggio è una carta geografica,

e non sa dove abitava, qui, Mihály Vörösmarty¹,

che cosa nasconde per lui questa carta geografica? Una fabbrica, una caserma,

ma per me nascondo la cavalletta, il bue, la torre, la mite fattoria;

lui vede la fabbrica attraverso il binocolo, le terre coltivate,

e io vedo anche il lavoratore, che trema per il suo lavoro,

il bosco e il fischiettante frutteto, la vigna e le tombe,

e tra le tombe una nonna che piange silenziosa,

e ciò che dall'alto è solo una ferrovia da annientare o un'officina,

è la casa cantoniera, e la guardia ferroviaria le sta davanti e manda messaggi,

bandiera rossa nella mano, e intorno ci sono molti bambini,

e nel cortile delle fabbriche un mastino si rotola per terra:

e là il parco, le tracce dei vecchi amori,

il sapore dei baci d'una volta sa di miele, una volta era d'uva orsina nella mia bocca

e andando a scuola, sull'orlo dei marciapiedi

per non essere interrogato quel giorno, feci un esorcismo saltando una pietra,

ecco qui la pietra, ma dall'alto non è neppure visibile,

non esiste uno strumento che veda tutto questo.

Ma anche noi siamo colpevoli, come gli altri popoli,

e sappiamo in che cosa abbiamo peccato, quando, dove e come,

ma anche qui vivono lavoratori, e anche poeti, senza colpa,

e poppanti in cui cresce l'intelletto,

e fa luce in loro e, nascosti nelle cantine buie, lo conservano,

finché non scriverà un segno sulla nostra patria il dito della pace

e sulle nostre parole soffocate, un giorno con fresche parole essi risponderanno.

Vigilante nuvola notturna, distendi su di noi le tue grandi ali.

17 gennaio 1944

1Grande poeta e scrittore ungherese (1800-1855).